incenso da índia,
memórias de sua vida invadindo minhas narinas.
Bucetas de Frida Kalo, santos quebrados,
espíritos santos que saltam paredes e olhos.
O seu gosto de cigarros outros devastando
o que não seja saliva em ebulição.
Sangue seu em minhas pontas
de línguas e dedos.
Desejo tátil, sensorial, imagético, saudoso...
Aaaaa, seu gozo!
Seu gozo, seu som, seu jeito de ser volátil, voluptuosa, lúbrica...
Que incentiva e em si nua o instigante deslizar macio
até o eu de mim derramar.
Nenhum comentário:
Postar um comentário